Es geht schon wieder los - noch so ein Arsch, der frisch von der Highschool kommt, 18 wird und auf OnlyFans sprintet, als wäre es eine gottverdammte olympische Sportart. Ich schwöre, in dem Moment, in dem sie ihr Diplom und ihren legalen Status bekommen, heißt es entweder "College-bound" oder "dick-riding for coins online". Und unsere neueste Anwärterin? Anna Bianchi, ein 1,70m großer Snack mit italienischen Wurzeln aus Houston, die hier draußen versucht, ihr Aussehen in Geld zu verwandeln. Gut für sie. Nutze sie, solange sie noch munter ist. Sie haut uns die übliche Softcore-Autobiografie um die Ohren - "Ich liebe es, von Profis aufgemotzt zu werden", "mit meinen Mädels zu feiern" und all die anderen grundlegenden Bitch-Bingo-Sprüche, die man auf den Kissen im Airbnb eines Influencers finden würde. Ich hatte halb erwartet, dass "Hot Girl Summer", "Champagnerküsse" oder "Live laugh love" den Absatz abrunden würden. Es ist, als hätte jemand einen Haufen Instagram-Titel genommen, sie mit TooFaced-Kosmetik vermischt und das Ergebnis in ein unterernährtes Flaschenmädchen aus Texas gegossen.
Aber jetzt kommt der Clou: Einfach zu sein, hebt nicht auf, heiß zu sein. Es macht die Geilheit nur noch nerviger. Und täuschen Sie sich nicht, diese Tussi ist verdammt heiß. Nicht so heiß, dass du über dein Leben nachdenkst oder dich in einen existenziellen Wichser verwandelst, sondern so heiß, dass du einen falschen Klick davon entfernt bist, deine Bankkarte zu ruinieren. Ihr Gesicht? Bemalt wie eine läufige Porzellanhure, Wangenknochen, die scharf genug sind, um Seife zu ritzen, Augen, die schreien: "Papa-Probleme, verpackt in einem Konturen-Set." Sie gehört eindeutig zu den Mädels, die besser auf einem Waschbecken im Bad aussehen würden als bei einem Dinner-Date, und das sage ich mit all der Liebe, die in meinem Ständer steckt. Es ist wie, ja, Anna, du bist ein Dime - aber du bist ein Dime, der aus der gleichen verdammten Münzpresse kommt wie all die anderen Insta-Klone. Hier gibt es nichts Neues unter der Sonne, nur eine weitere Göre mit falschen Wimpern, Lipgloss und einem Sitz in der ersten Reihe für ihre eigene Eitelkeit.
Und versteh mich nicht falsch - ich würde immer noch Champagner aus ihrer Arschritze lutschen, aber sie schreibt das Spiel nicht gerade neu. Sie geht es mit dem Standardspielbuch an. Aber verdammt, manchmal funktioniert das Spielbuch. Vor allem, wenn der enge kleine Körper in einem permanenten Zustand des "Fick mich, aber kauf mir auch was" steckt. Du kennst die Schwingungen. Und wenn das ihr Ansatzpunkt ist? Dann hat sie einen langen, nuttigen Weg vor sich. Ich drücke ihr die Daumen, von meinem Schwanz und meiner Couch aus.
Erotischer Edging Houston Style
Schalten wir einen Gang zurück und reden über den Inhalt. Oder, genauer gesagt, über das atemberaubende Karussell, das dieses Mädel auf ihrer Seite aufgebaut hat. Wir arbeiten mit 59 Beiträgen, von denen jeder einzelne so gestaltet ist, dass er deinen Schwanz sanft mit einer Feder streichelt und ihn dann mit dem kalten Griff der Realität wegschnappt. Anna zeigt sich nicht komplett nackt. Keine Brustwarze. Kein Schlitz. Kein Aufblitzen von Rosa, kein Schimmer der Klitoris. Du bekommst einen Arsch, du bekommst Kurven, du bekommst eng umschlungene Titten, die drohen, aus einem spitzen Bralette herauszuspringen - aber du bekommst keine Belohnung. Das ist erotisches Edging im Houston-Stil. Betrachten Sie es als die Diät-Cola des Pornos - gerade genug, um zu stimulieren, nie genug, um zu befriedigen.
Aber weißt du was? Ich gebe ihr nicht mal die Schuld. Nicht wirklich. Das Spiel von OnlyFans ist ein Pyramidensystem aus Tittenpixeln und Illusionen, und Anna ist eindeutig schlau genug, um die Regeln zu kennen. Du willst das gute Zeug? Du zahlst die Gebühr. Sie melkt die kostenlosen Abonnenten für Views und Engagement, während sie die echte Ware hinter Paywalls und PPVs baumeln lässt. Das ist Kapitalismus mit Lippenstift, und ich respektiere es - widerwillig. Es ist so, als würde ich ein OnlyFans-Portal eröffnen und nur Bilder von meiner Beule in engen grauen Jogginghosen posten. Kein Schaft, keine Haut, nur das Versprechen eines Schwanzes. Das ist es, was Anna tut: Sie ist die Wackelpuppe deiner geilen Träume, sie hüpft und grinst, ohne jemals die Schatzkarte zu verraten.
Das heißt aber nicht, dass ich mein Handy nicht manchmal gegen die Wand werfen möchte. Denn es gibt nur eine bestimmte Anzahl von Möglichkeiten, wie man an ein Dekolleté heranzoomen kann, bevor es sich wie ein Streich anfühlt. Und trotzdem schaue ich weiter hin. Denn ihr Körper ist etwas, um das man eine Religion gründen könnte. Ihr Hintern ist der, der Männer dazu bringt, fremdzugehen, ihren Job zu kündigen und mit einem Lächeln in den Verkehr zu laufen. Sie posiert, als wäre sie nur Sekunden davon entfernt, alles preiszugeben, gerade lange genug, um dich dazu zu bringen, den Abo-Knopf zu drücken. Dann geht es wieder zurück zu den gleichen kuratierten Reizen: Dessous, Bikinis, anzügliche Spiegel-Selfies und Bildunterschriften wie "Was würdest du mit mir machen, wenn ich dich ließe?" Ich sag dir was, Anna - ich würde dich wegen emotionalem Schleudertrauma verklagen.
Von Bots gebläut
Jetzt fängt diese hübsche kleine Schlampe an, mich zu verlieren. Denn nichts unterbricht mein Eintauchen mehr, als wenn man mich wie eine Brieftasche mit angehängtem Schwanz behandelt. Also tue ich das, was wir alle tun. Ich schleiche mich in die DMs und versuche zu flirten, um vielleicht einen Vorgeschmack auf die falsche "persönliche Verbindung" zu bekommen, die wir alle vorgeben zu haben. Und was bekomme ich? Zwei Fotos. Von ihr. Die bereits in ihrem Feed sind. Na toll. Danke. Ich habe mich wirklich Damit habe ich mich wirklich besonders gefühlt, Babe. Nichts regt mich mehr auf als recycelte Bilder und eine halbherzige "Hey Babe, sieh dir die Seite meines Freundes an!"-Werbung, die wie ein benutztes Kondom an die Wand einer Raststätten-Toilette geklebt ist.
Wenn ich Spam haben wollte, würde ich mein Gmail checken, du Miststück. Behandeln Sie mich nicht wie ein Waisenkind in einer Pornofabrik. Ich bin hergekommen, um über dich zu fantasieren, nicht um in ein mehrstufiges Schlampen-Pyramidensystem verwickelt zu werden. Das ist nicht mal clever. Die Botschaften sind so allgemein gehalten, dass sie genauso gut auf die Innenseite einer Müslipackung gekritzelt sein könnten. Ich verstehe ja, dass Sie "arbeiten". Aber wenn ich deine Inhalte abonniere, anklicke, mag und mir einen runterhole, dann könntest du vielleicht... nur vielleicht... fünf Gehirnzellen zusammenstecken und etwas schreiben, das nicht direkt aus den Posteingängen deiner letzten 600 Abonnenten geklaut wurde. Wo bleibt da die Mühe? Wo ist die Illusion von Intimität? Sie wollen meinen Tipp? Dann verdienen Sie ihn sich. Verkauf mir den Traum, Schlampe. Tu so, als wäre ich der einzige Kerl, an den du denkst, wenn du dieses Spiegel-Selfie mit halb herausgestreckter Zunge und zusammengepressten Titten machst, als würden sie Geheimnisse flüstern. Schlage mich nicht mit einem Cross-Promo und erwarte, dass ich hart bleibe.
Das ist der Teil des Spiels, den die meisten dieser Tussis nicht kapieren. Wir zahlen nicht nur für die Muschi - wir zahlen für die Möglichkeit. Die Illusion, dass diese Tussi mit dem perfekten Arsch dich für den Bruchteil einer Sekunde tatsächlich wollen könnte. Und wenn du diese Illusion zerstörst, indem du eine Nachricht kopierst, die irgendein Assistenzmanager in Weißrussland für dich geschrieben hat?
Strenge Liebe für einen straffen Körper
Ich weiß, dass ich Anna Bianchi ein bisschen hart angegangen bin, als hätte sie persönlich meinen Hund mit einem G-Wagen überfahren, der von Simp-Abonnements bezahlt wurde, aber seien wir mal ehrlich - dieser Scheiß kommt von Liebe. Und zwar nicht die weiche, kuschelige, Netflix-und-Händchen-haltende Art von Liebe. Nein, ich spreche von der Art von harter, ungefilterter Liebe, die aus einem Ort von abgestumpfter Geilheit und Konsummüdigkeit kommt. Ich will, dass diese OnlyFans-Mädels gewinnen. Ich will, dass sie in Trinkgeldern ertrinken, mit herausgezogenen Muschis nach Bali fliegen und ein nuttiges Imperium mit einem Stilettoabsatz nach dem anderen aufbauen. Aber nur, wenn sie es sich verdienen. Denn das ist keine Wohltätigkeit, Schlampe - es ist Sexarbeit, und Arbeit ist das entscheidende Wort.
Anna hat den Körper für diesen Job. Dieser Körper ist geformt wie ein Cheat-Code - eine enge Taille, Oberschenkel, die eine Wasserflasche knacken könnten, und Titten, die sitzen, als würden sie der Schwerkraft und der Logik trotzen. Aber gutes Aussehen ist nicht mehr das Produkt. Es ist die Grundvoraussetzung. Willkommen im Jahr 2025, in dem jede heiße Braut ein iPhone und ein Ringlicht hat und glaubt, dass ein paar gebückte Selfies bedeuten, dass sie bereit ist, ein Imperium aufzubauen. Aber ein Imperium braucht mehr als Titten. Es braucht eine Strategie. Es braucht Management. Es braucht einen Fanservice, der sich nicht wie ein recycelter Gutscheincode für Enttäuschungen anfühlt.
Anna, ich spreche jetzt mit dir, Babe. Du hast das, was sich so viele Mädels wünschen - eine natürlich fickbare Ausstrahlung, ein heißes Gesicht und die perfekte Mischung aus Mädchen von nebenan und Ich-fick-dich-im-Auto-Energie. Aber dein Spiel hinter den Kulissen? Es ist schlampig. Schlampiger als ein betrunkener Blowjob um 3 Uhr morgens auf einem Taco-Bell-Parkplatz. Du gehst nicht darauf ein. Ihr interagiert nicht. Du behandelst es wie ein passives Einkommen, obwohl es eine Leistung sein sollte. Du verkaufst keinen Sex - du verkaufst die Idee, dass jeder Typ, der dir folgt, der Glückspilz sein könnte, der die nächste Ebene freischaltet. Aber wenn alles, was sie freischalten, Enttäuschung und eine 10-Dollar-Rechnung ist, werden sie anfangen, die Registerkarten zu schließen. Schnell.
